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"Zone" de Mathias Enard: "chaos bestial, vertigineux, bousculé" ou énorme foutage de gueule?

Un pavé de 516 pages pratiquement sans ponctuation, ça vous tente? "Zone" de Mathias Enard est en effet composé de 24 phrases, soit une phrase toutes les 21 pages environ. Selon le Monde du 12 septembre, "il y a des virgules, parfois des tirets, pour permettre sans doute à l'auteur - et au lecteur - de respirer mais pas de point".

Extrait: "tout est plus difficile à l'âge d'homme, tout sonne plus faux un peu métallique comme le bruit de deux armes de bronze l'une contre l'autre elles nous renvoient à nous-mêmes sans nous laisser sortir de rien c'est une belle prison, on voyage avec bien des choses, un enfant qu'on n'a pas porté une petite étoile en cristal de Bohême un talisman auprès des neiges qu'on regarde fondre, après l'inversion du Gulf Stream prélude à la glaciation, stalactites à Rome et icebergs en Egypte, il n'arrête pas de pleuvoir sur Milan j'ai raté l'avion j'avais mille cinq cents kilomètres de train devant moi il m'en reste cinq cents, ce matin les Alpes ont brillé comme des couteaux, je tremblais d'épuisement sur mon siège sans pouvoir fermer l'oeil comme un drogué tout courbaturé, je me suis parlé tout haut dans le train, ou tout bas, je me sens très vieux je voudrais que le convoi continue continue qu'il aille jusqu'à Istanbul ou Syracuse qu'il aille jusqu'au bout au moins lui qu'il sache aller jusqu'au terme du trajet j'ai pensé oh je suis bien à plaindre je me suis pris en pitié dans ce train dont le rythme vous ouvre l'âme plus sûrement qu'un scalpel" (Sce: Fluctuat)

Si Mathias Enard faisait ses "expérimentations stylistiques" dans son coin, ça ne me dérangerait pas. Après tout, il n'a qu'à écrire 500, 1000, pourquoi pas 15 000 pages de logorrhée. Chacun ses loisirs, après tout. Et s'il trouve bon de se la jouer "avant-garde radicale-expérimentale" quatre-vingt dix ans après Joyce, pourquoi pas...

Mais le problème, c'est que la presse littéraire adôôôre Mathias Enard et nous inonde d'articles sur "Zone". Le Nouvel Obs et Télérama s'accordent à souligner que la lecture est "éprouvante", mais conseillent quand même le pavé. Le journaliste du Point (4 septembre) parle quand à lui de "chaos bestial, vertigineux, bousculé".

Oui, vous avez bien lu: "Zone" est un "chaos bestial, vertigineux, bousculé". Décidément, les frontières du ridicule sont chaque jour franchies par les journaleux germanopratins...

Pourquoi lire 1206 pages signées Thomas Pynchon?

On ne devrait jamais s'approcher d'un bouquin que tout le monde encense. C'est soit un roman tellement plat et insignifiant que personne ne peut en dire du mal (cf Nina Bouraoui), soit une telle bouse que personne ne l'a lu. Et j'ai bien peur que "Contre-jour" de Thomas Pynchon appartienne à la deuxième catégorie.

Disons-le tout de suite: je ne conçois pas qu'un lecteur normalement constitué vienne à bout de ces 1206 pages de galimatias pynchonesque. Personnellement, j'ai suivi le conseil de ce libraire, qui encourage ses clients à commencer par "Vente à la criée du lot 49 ", un texte soit disant "valeur sûre" écrit en 1964. En plus, il se trouve que je dois assister à un séminaire à Birkbeck College sur ce (court) roman. Donc je me suis dit: "ma fille, accroche-toi, c'est seulement 120 pages, tu vas survivre".

Et bien non, désolée, mais Pynchon m'a achevée avant la fin. J'ai quand même lu les premières pages de "Contre-jour" avant d'écrire ce post, histoire de faire un travail sérieux de journaliste (disons, un travail plus sérieux que la plupart!). Et à défaut de saisir quoi que ce soit à ce délire nihiste-post moderne- "rien n'a de sens, autant inventer des situations sans queue ni tête", j'ai au moins compris pourquoi toute la presse française nous encourage à lire Pynchon (même Paris Match y va de sa petite hagiographie). C'est quand même un des seuls auteurs américains illisibles: en comparaison, notre littérature made in France apparaît comme relativement correcte. Il y a de quoi se réjouir (et débourser 35 € pour le pavé), non?

Faïza Guène, l'Agatha Christie de la cité !

Michel Field / Faïza Guène : Les gens du Balto
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Je suis plongée dans "Les gens du Balto" de Faïza Guène, que Michel Field qualifie d'"Agatha Christie de la cité". La comparaison est un peu too much, car "Les gens du Balto" est quand même un peu basique, comme polar. Tout commence par le meurtre de Joël Morvier, un patron de bar glauque dans une banlieue glauque. Et la grande question du roman (ô surprise!) est "qui a tué Jojo"? Il me semble qu'Agatha Christie aurait essayé de faire un peu plus subtil, non?

Cela dit, j'ai été favorablement impressionnée par l'écriture de Faïza: elle s'essaie à plusieurs voix, donc à un multitude de points de vue sur l'action. Et ça passe admirablement bien: chaque personnage a une langue autonome, des tics de langage propres, des réactions bien individualisées. Tout cela bourdonne de vie (et me donne envie de finir le roman, chose suffisamment rare pour que je le mentionne...)

Quant à la question marketing, il semble que Hachette Littératures vise maintenant un public de bobos amateurs de "littérature des banlieues". Il suffit de lire la quatrième de couverture, écrite en français très châtié: "Avec ce roman choral, Faïza Guène dévoile de nouvelles facettes de son talent, réunissant à se glisser avec autant d'aisance dans la peau de tous ses personnages. Humour, justesse du trait, Les gens du Balto confirme que cette jeune romancière n'est pas devenue une figure des lettres par hasard."

On est loin de la stratégie "Blog Skyrock" pour la promo de son précédent roman...

Josyane Savigneau, persécutée par le système

"Je pense que ma principale erreur, c'est d'avoir des convictions", affirme Josyane Savigneau, l'ex-patronne du Monde des Livres dans une interview vidéo au Nouvel Obs, [...] Si on dit 'j'aime tel écrivain', ce n'est sûrement pas parce qu'on l'aime vraiment, mais parce qu'on est copain avec lui, ou qu'il est copain de copain de machin. Et moi je n'ai jamais tellement fonctionné là-dedans, et les gens que j'avais envie de défendre, je les ai défendus même si c'était des gens polémiques."

Mieux vaut entendre ça que d'être sourd! Savigneau, qui se présente comme une fille de province, innocente et vertueuse, "rappelée à l'ordre" par les méchants bourgeois parisiens. Et toutes ces calomnies uniquement parce qu'elle a refusé le système du copinage! Bouh, quelle injustice!

Dommage que Pierre Jourde soit aujourd'hui bien amolli: je suis sûre que le témoignage que publie Savigneau ("Point de côté", chez Stock) aurait pu inspirer une suite à "La littérature sans estomac".

D'autant plus que cette brave Josyane - rebelle éjectée par le système - est encore bien trop puissante à Saint Germain: deux interviews dans le Nouvel Obs, une double page dans Lire,...

Et pas un seul journaliste pour la questionner sur sa déontologie on ne peut plus douteuse. Dîner avec Héloïse d'Ormesson et Gilles Cohen-Solal, fumer un bon cigare, puis (ô surprise!) faire un excellent papier sur pépé d'Ormesson, c'est ça refuser le copinage et avoir des convictions? C'est ça connaître tout le monde mais ne fréquenter personne? Décidément, Jourde avait raison: Savigneau est un vrai personnage de comédie...

François Bégaudeau: entre vertu, corruption et secouage de tapis

François Bégaudeau, qui vient de sortir un "Antimanuel de littérature" chez Bréal, a tapé dans l'oeil de pas mal de journalistes. Normal, il écrit lui-même des chroniques, notamment dans Muze, un magazine littéraire et féminin destiné aux 16-20 ans. Et ses collègues ont tellement adoré son "antimanuel" qu'il a droit à 4 pleines pages de pub dans le dernier numéro (n°49): "vitalité du langage, humour explosif (et parfois méchant!): il secoue les certitudes comme de vieux tapis", affirme Geneviève Welcomme, la rédactrice en chef de Muze.

Je ne sais pas si Bégaudeau a un talent de secoueur de tapis, mais ce qui est sûr, c'est qu'il est très bien connecté dans la presse féminine. Le "Elle" du 6 octobre lui consacre une interview bien sympathique, après quelques mots de douceur ("c'est drôle, farfelu, brillant et sacrément instructif").

Et c'est là où l'impensable survient. En une phrase, Bégaudeau arrive à me mettre dans sa poche. Répondant au journaliste qui lui demande si toute personne qui publie un roman est un écrivain, il a en effet eu l'honnêteté de répondre: "Le problème, c'est: qu'est-ce qu'on fait de tous ces types et nanas qui ont écrit un ou plusieurs très bons manuscrits et qui ne sont pas publiés parce qu'ils habitent à Quimper et n'ont aucune connexion avec l'économie du livre?"

Ah! Enfin! ça fait du bien de lire une telle remarque dans la bouche d'un auteur publié chez Verticales (maison qui appartient au groupe Gallimard). Quand on sait que Jean-Marie Laclavetine et consorts passent leur temps à crier au génie-qui-a-envoyé-son-roman-par-la-Poste, c'est assez marrant d'entendre le contraire dans la bouche d'un de leurs auteurs.

Comme quoi, François Bégaudeau mérite bien sa réputation de secoueur de tapis...

David Lodge m'a convertie à l'autofiction !

Un roman proche de l'autofiction que le magazine Lire a adôôôré, ça vous tente? Inutile de grimacer: "La vie en sourdine" du Britannique David Lodge vaut vraiment le détour.

Ceux qui connaissent déjà un peu Lodge ne s'étonneront pas du décor universitaire, avec ses luttes de pouvoir, ses winners et ses losers. Le professeur Desmond Bates fait partie de la seconde catégorie: la soixantaine bien avancée, il est devenu pratiquement sourd (d'où le titre en anglais: "Deaf sentence"). Son handicap l'a forcé à partir en retraite anticipée, ce qui l'ennuie foncièrement: que faire, si ce n'est regarder la télé avec le son poussé au maximum? La solitude devient d'autant plus insupportable que sa femme Fred vit une seconde jeunesse, tant physiquement que professionnellement. Desmond rencontre alors une jeune doctorante, qui semble prête à tout pour qu'il accepte de superviser sa thèse...

David Lodge est excellent pour disséquer l'embarras que provoque la surdité: les dialogues sont souvent drôles et très finement travaillés. Rien d'étonnant, répondrait Desmond: «La surdité est une infirmité comique, contrairement à la cécité, qui est tragique».

Dommage que la forme narrative soit parfois un peu bancale: on aurait aimé que l'auteur s'en tienne à une seule voix, au lieu d'alterner sans cesse de la première à la troisième personne.

Mais ce détail ne devrait pas vous dissuader de lire "La vie en sourdine" avec plaisir. Si je devais faire une sélection de romans lisibles de la rentrée 2008, le bouquin de Lodge figurerait en haut de la pile (avec "Ce Que le Jour Doit a la Nuit" de Khadra...une petite pile, donc...)

"La vie en sourdine", David Lodge, traduction Y. Couturier, eds. Rivages (08/2008), 413 p., 21,50 €

Angie David fait saliver Saint-Germain

Je connais peu de secteurs professionnels aussi "self-conscious" que le milieu de l'édition: tout est prétexte à se regarder et à s'admirer. A croire que les éditeurs et leurs sous-fifres n'aiment rien d'autres que d'entendre parler d'eux-mêmes. Et comme justement ce sont eux qui choisissent les discours publiés, leur obsession nombriliste est aisément satisfaite.

Prenons "Marilou Sous la Neige", qui vient de sortir chez Léo Scheer. L'auteure, Angie David, travaille (au surprise!) chez LS: encore une qui a dû galérer pour se faire publier...

Le cas est malheureusement si commun que je ne devrais même pas en parler. Mais l'intrigue de ce premier roman est quand même suffisamment pathétique pour mériter les honneurs de ce blog: l'histoire d'une certaine Marilou qui, "au fil des rencontres, à force de ténacité et d’un peu de culot, [...] décroche un stage dans une maison d’éditions. Sans se douter que l’éditeur qui la prend sous son aile va faire bien plus que ça pour elle : tout à la fois marié et libertin, il tombe amoureux de Marilou et décide d’en faire sa maîtresse officielle à la façon des favorites des rois." (Sce: Discordance).

Je vois déjà tous les vieux libidineux de Saint-Germain baver devant un tel résumé: quelle part d'elle-même la belle Angie a-t-elle dévoilé dans ce personnage de Marilou? S'agit-il d'un roman à clés? Qui pourrait être ce fameux éditeur marié et libertin, si ce n'est . . . ?

Bref, ça doit faire un beau sujet de conversation auprès de la micro-élite autoproclamée du 6ème arrondissement. Et dire que pendant ce temps, les auteurs anglo-saxons s'efforcent de bâtir une littérature universelle, s'adressant au plus grand nombre...

Si vous voulez lire quelques pages de "Marilou sous la neige" et juger par vous-même, c'est ICI.

Amélie Nothomb sait-elle écrire? (Euhhh...Tout est relatif ! )

Quand on commence un Nothomb, il faut s'attendre à l'avoir fini dans les trois jours. "Le fait du prince" n'a pas échappé à cette règle: en deux jours, j'ai eu le temps de l'emprunter, de le lire et de le rendre.

Mon verdict est simple: "Le fait du prince" est une grosse nouvelle diluée sur 170 pages (écrit très gros). Il y est question de Baptiste, un individu sans histoire qui ouvre la porte à un inconnu et se retrouve avec un mort sur les bras. Le narrateur décide alors d'usurper l'identité du mort, ce qui d'autant plus agréable que le maccabé s'avère être un Suédois richissime marié à une belle plante de 25 ans. Baptiste commence alors une vie de luxe faite de dégustation de champagne et autres doux plaisirs...

Ah, le champagne...Au bout de 170 pages de Veuve Clicquot, Krug, Roederer, je n'avais plus qu'une envie: ouvrir une cannette de Kro et savourer la première gorgée de bière. A part ce désir tout à fait contingent, "Le fait du Prince" n'a éveillé en moi aucune émotion. Nothomb s'y révèle égale à elle-même: on a en permanence l'impression de lire sa voix (alors que l'histoire est censée être racontée par un homme...)

Seule la fin est surprenante par sa niaiserie. A croire que Nothomb, ne sachant comment conclure, a bâclé trois pages tout en regardant un documentaire d'Arte sur l'art contemporain suédois. Bref, pas terrible....

Et dire qu'Amélie Nothomb reste un des meilleurs écrivains francophones: "Le Fait du Prince" est le seul roman de la rentrée que j'ai réussi à finir, avec "Ce que le jour doit à la nuit". C'est vous dire le niveau de notre littérature...

Nina Bouraoui: extension du domaine de l'insipide

Je viens de découvrir un très beau bookshop sur Marylebone High Street: petits guéridons sur lesquels sont posés les nouveaux livres, choix de papeterie de bon goût, et, au fond, un couloir menant à une magnifique salle dédiés aux guides et autres récits de voyage. Le genre de librairie de rêve où l'on trouve de tout: le dernier Booker prize comme le dernier bestseller.

En lisant la quatrième de couverture d'un roman de Guillaume Musso (traduit en anglais, eh oui!), j'ai pensé au bouquin de Nina Bouraoui que je trimballais dans mon sac. Est-ce qu'un "roman" aussi insipide aurait pu figurer ici, dans cette librairie londonienne, à côté des Hanif Kureishi, Jodi Picoult, Douglas Kennedy? Non, bien sûr. Aucun écrivain anglais, même avec un carnet d'adresses ultra bien rempli, ne pourrait trouver un éditeur pour 112 pages de vide.

Cent douze pages dans lesquelles la narratrice nous parle de son grand amour, qu'elle aime et qui l'aime, et ... c'est tout. D'après Nina Bouraoui, c'est une "histoire d’amour romantique entre un homme et une femme" (sic)

Extrait (la narratrice et son homme sont à Venise): "Je décidais de vivre comme dans un rêve, découvrant la lagune et un spectacle qui me semblait irréel. La vie sur l'eau me faisait penser à un pétale à la dérive. Nous remontions le Grand Canal (Canal Grande) en silence. Il me semblait suivre une procession. J'avais un sentiment religieux que je comparais à l'amour puisque j'aimais, sans compter, bien au delà des limites que je m'étais jadis fixées, bien au delà de la peur d'égarer mon coeur sur un chemin qui me demeurait encore mystérieux." [Pour écouter un autre extrait lu par Nina Bouraoui, c'est ICI.]

Moi, j'appelle ça du foutage de gueule. Mais peut-être suis-je incapable de comprendre la beauté de la langue, la pureté de cette histoire classique écrite avec "élégance" (eh oui, les journalistes n'y vont pas avec le dos de la cueillère pour flatter Bouraoui...)

Mon conseil: laissez-tomber le bouquin, et lisez plutôt l'interview de Nina Bouraoui dans Elle. On y apprend des trucs passionnants ("Ecrire est un métier très physique, où il faut avoir de l’endurance, donc j’essaie d’avoir une alimentation saine, beaucoup de poisson, de légumes.")

Comme quoi, si Nina Bouraoui veut avoir une chance d'être traduite en anglais un jour, il va falloir qu'elle change de registre: "la cuisine des écrivains", ça me paraît déjà moins insipide que "Appelez-moi par mon prénom"...

Sce de l'image: Elle

Un jeune provincial publié dans la Blanche: encore un conte de fée...

Un des marronnier de la rentrée est le mythe du "jeune provincial inconnu et qui se fait publier dans la collection Blanche de Gallimard sans connaître personne":

Presque deux ans après le début de l'aventure, Jean-Baptiste Del Amo [l'auteur de "Une éducation libertine"] «monte» à Paris. «J'ai visité l'immeuble Gallimard, rencontré tout le monde... J'ai même salué Antoine Gallimard. Il m'a dit: "Soyez le bienvenu, vous êtes chez vous."» Jean-Baptiste Del Amo vit ces moments comme un conte de fées: la couverture blanche, son nom inscrit, le bandeau rouge, le service de presse à adresser aux journalistes..." [Sce: Lire, sept. 2008]

Vanitas vanitatum! Le nom sur la couverture blanche, les journalistes, les prix...: tout pour faire baver d'envie le wannabe moyen. Mais vous remarquerez qu'au royaume de l'édition de vanité, le lecteur est absent: Jean-Baptiste Del Amo "se prépare au frisson de la rentrée avec ses prix et ses cocktails"

Les signatures? Les rencontres avec les lecteurs? On s'en fiche! Ce qui compte, c'est que le petit monde de Saint-Germain vous connaisse et vous reconnaisse. Un vrai système féodal avec son roi (Antoine Gallimard) et ses vassaux, liés par des serments d'allégeance et de léchage-de-bottes. Avec la qualité littéraire comme grande perdante...